***

Мне сегодня снился бег
на высокий и длинный мост,
а вокруг него тысяча человек
и один я, как прозрачный холст.
И ветер тенями рисуя
по телу, а внутри мороз.
Просто она меня не захотела.
Я ее люблю, а она не всерьез.
И никому не понять болю мою,
никто не задастся вопросом,
куда и зачем я бегу,
тем более, что в моем возрасте
надо бы уже успокоиться
и завести семью,
только что-то с другими не строится
или не вписывается в моем жизненном раю,
где только о ней были все мысли,
а с ее именем просыпаюсь и целый день пою,
слыша, как под ногами невольно хрустят осенние листья,
и я вспоминаю ее, когда чересчур устаю.
Кто-то скажет, что она не то, что я хочу,
и что это просто мистика,
но я за ней даже на край света улечу.
А надо, то стану ее личным поэтом,
перестану быть слишком обычным,
и за это, возможно, она позволит быть рядом с ней хотя бы чуть-чуть
и мы вместе проведем целое лето,
и я выкину старые сигареты,
зная, что бросить их мне тоже по плечу.
А она скажет родителям, что я ее жених,
и они растрогаются от чувств.
И потом любить до гроба
я ей обязательно поклянусь.
Но что если даже не начинать пробовать,
и отступить, как это делают все?
Но нет, я для себя уже выбрал дорогу,
и не сверну в угоду других людей.
Ведь каждый сам делает свою погоду,
каждый сам выбирает, за что умереть.
И если кто-то однажды душу дьяволу продал,
то мне его остается только пожалеть.