Из малых крох

Из малых крох и мелкой чепухи,
рождаются из капельки росы стихи.
Ведь паруса из полотна, а полотно из нитки,
на белом буква, а из буквы вековые свитки.

Неясный голос, словно в забытьи бормочет,
наводит ярусы пленительных картин и сцен,
то, как сумасшедшая из желтого хохочет
и забирает навсегда всех молодых в свой плен.

То розу из металла он скует и просит аромат
вас описать, блаженство постигая, нежности весны.
То чай на скатерть белую внезапно разольет
расскажет вам свои очаровательно мяукнув сны.

Из малой крошки, из крупинок соли, капли океаны,
из звука одного оркестр мощные симфонии рождает,
Все это было, Белый, Блок, по кругу как-то странно,
как память изменяет, коротка  и мертвых возрождает.

Но все на запад: рыцарство, мечи и щит, и девы
и мировая скорбь, под маской мертвецы, могилы.
Все это было и наскучило еще с Адама, Евы.
Где торжество идей высоких? Где же жизни сила?