Элегия

В раскрытые окна врываются с улицы мысли,
Слова и ответы над книжной страницей повисли.
И в кружке пустой уж давно - уже век - нету чая,
И у массивных ворот никто никого не встречает.
Застывшее время, как воск, всё в себе сохраняет
И кто-то тот ход, а не этот, как будто бы выбирает.
И сходятся линии все в одной маленькой точке,
В истории странной теряются тонкие строчки.
И свет фонаря, что зажжётся вот-вот, как будто мерцает,
В преддверии истины словно себя сам рождает.
И что-то бесследно уходит, а что-то приходит на смену,
И кажется: всё быстротечно, и время одно лишь нетленно.
Игра полутени и месяц, укрывшийся в ветках деревьев…
В цепи, в построении недостаёт стольких значимых звеньев…
Сияет окно в отдалении, как будто в закрытом пространстве,
И листья в саду в молчаливом взмывают ввысь танце.
И светлую, белую, потустороннюю летнюю ночь
Ветер закатный уносит куда-то к границе и прочь.