Поэтесса в грехе

       
Эх, ненароком поэтесса согрешила,
Не наяву, в проклятом виртуале.
Недаром платье с декольте вчерась пошила,
Заместо наволочек и одеяла.

Привиделся ей парень итальянец,
С усами и под добреньким шофе.
Ведь не монгол иль прочий иностранец,
В дешевеньком бистро или кафе.

А итальянцы все, народ певучий,
Поют в Палермо, Риме и Милане,
И не страдают более падучей,
Как только расстреляли хором дуче,
Что спал спокойно на кожаном диване.

А немцы, те в делах любовных,
Противные и до нельзя педанты.
Хотя у них, на небо озлобленных,
Найдутся фюреры и прочие таланты.

Вот отыскалась Меркель фрау дива,
Который год мужчинами ворочит.
Что нет Бетховена, иль Баха построптивей.
Вот мир вокруг и пляшет и хохочет.


Рецензии