Дон Кихот
Влетают птицы через окна в поле,
В простор любви и сферу всех свобод:
Им хорошо резвиться на раздолье -
Во власти их, бездонный небосвод.
А человек по городу проходит,
По каменной дороге, мимо всех.
И кажется, что места не находит,
И мучает его какой-то грех.
Задумчивый, взволнованно стремится
Вперед, не замечая встречных лиц.
И выглядит, как раненная птица,
И взгляд его, блестящий, как у птиц.
Быть может, кто-то ждет его устало
В каминной комнате у жаркого огня.
Там кресло мягкое, с широким покрывалом,
Манит расслабиться, с вином, на склоне дня.
Но вряд ли: не похоже это действо
На то, что человека кто-то ждет:
Не годен он на роль главы семейства -
Обычный он, бездомный Дон Кихот.
А птицы все летают и летают,
Им до него, конечно, дела нет.
Бездомный, молча, в темноту шагает,
Надеясь, что в конце увидит свет.
© Copyright: Александр Шевель, 2017
Свидетельство о публикации №117012311776
Свидетельство о публикации №117012311776
Рецензии