Поэту

Проклятье неумелого поэта –
Написанная второпях строка,
В которой нет ни смысла, ни сюжета,
Но лишь красивость вывела рука
В надежде, что её заметят кто-то
И, может быть, похвалит невзначай,
И скажет: «Вот добротная работа!
Какая мощь! А сила! А печаль
Неизмерима океана бездной!
Учитесь, лежебоки, как писать!
Вот он – поэт, а вы – лентяи, бездарь,
Вам не пером, а киркою махать!»
А он, поэт, сидит, зажавши уши
Руками и не открывая глаз,
Чтоб никого не видеть и не слышать
И боль свою не выдать напоказ.
Уж он-то знает, что нескладна рифма,
Что не в размер несчастная строка,
Что он бездарен и глухой, как нимфа
Та, что глядит с Олимпа сквозь века.
Не плачь, поэт, талант себя покажет,
Душа подскажет рифму и сюжет
И будет новый стих, и песни даже,
И о тебе узнает целый свет…
Но это после, может быть, а ныне
Тебе сидеть и мучиться строкой
И лист бумаги, как песок в пустыне,
Исчёркан неумелою рукой…

         22 января 2017 года