Белая ворона

          Белая Ворона

Я не такой как все, увы…
Я – «Белая ворона».
Я не приемлю вашей лжи,
Критерии и нормы,
Ваш быт слащавый и благой,
Покрытый позолотой,
Где дремлет в клетке попугай,
И пиво по субботам.

Благообразные отцы
И матери семейства!
Откуда столько доброты
И тяги к фарисейству?
Откуда столько простоты
На ваших лицах скорбных
Откуда столько пустоты
В глазах фальшиво-томных?

Устало сброшен с плеч долой
Мундир, как панцирь рака,
В уборную спешите вы
По-быстрому покакать.
А после в ванне с головой,
Запененный вы мылись,
И тёрлись, словно день-деньской
Золотарём трудились.

Тщедушный офисный планктон,
От вас одна отрыжка,
И даже на цветке бутон
Усох, как кочерыжка.
На полках книги…
Но не то -
Красивы переплёты.
Стоит не очень…
Но зато -
Фитзальный мастер спорта.



По телеку давно идёт
Любимая программа -
«Воронины», где мозг ****
Детям родная мама…
Ах, как там очень всё смешно,
Слащаво и чудесно!
Прекрасная семья. И что?
Дебилы… Но – прелестно!

Ложитесь вечером в кровать
Под поцелуй супруги,
Перевернувшийся лицом,
Где золотые зубы,
Подставив ей покатый зад,
Ну…
Чтобы не скучала,
Пока вы будете храепть,
Укрывшись в покрывала…

А я, увы, совсем не «сэр»,
Хоть мы учились вместе,
И слеплены в СССР,
Но из другого теста.
Детсадик, школа, институт,
Всё вроде бы как надо…
Но разные и там, и тут
Звучали серенады.

И взгляды разные в тех пор,
С тех детских лет сложились:
Пока вы были пионер -
Мы, как бы разложились.
Кумиром был тебе Тимур,
А мне – был ближе Квакин.
Ты с детских лет познал гламур
А я – читал романы.

Чудная времени река
Не знает остановок…
Я беззаботен был пока
Не встал у книжных полок.
Однажды где-то в глубине
Отца библиотеке
(Завещанную только мне,
Уйдя от нас на веки).

Наткнулся я на фолиант
Невзрачный и поблёклый…
Но стал он словно бриллиант
Души моей прогорклой.
Проспект Моэм… Подумал я -
Ах, как же это скучно…
И я небрежно пролистал
Страницы… Так, беззвучно…

Но чем-то он меня привлёк,
Не знаю чем – но всё же…
Я с книгой на диван прилёг -
Меня он заворожил!
И чем я глубже проникал
В историю искуса –
Я счёт минутам потерял,
Пространству, времю суток.

Прочтя последнюю строку,
Упал я на подушку:
Мерещились мне миражи
Гогеновской избушки,
И образы, что он, больной
Разрисовал на стенах,
Больной проказой, но живой,
Ползущий на коленах.

И прочитав «Луна и грош» -
Покуда хватит силы -
Меня, возможно, ты поймёшь…
Да хрен с тобою, милый!
Да нет, скорее не поймёшь –
Тебе такое чуждо…
Осудишь… Точно.
Ну да что ж…
Не понял – и не нужно -


Зачем из дома убежал
Совсем подростком юным
И в первый раз гитару взял
Ещё мальцом бездумным.
Зачем брожу я по земле,
И увлекаюсь роком,
Не сплю, когда другие спят,
И езжу автостопом.

Зачем впотьмах пишу стихи,
Под свет Луны ущербной,
И отчего мои грехи
Вам дики и враждебны.
Зачем скочу я по горам
Безумный, одинокий,
И почему иным мирам,
Я, преданый панк-року?…

Зачем испортил карму я?
Такую  не исправишь…
Но жизнь свою начать с нуля –
Я не хочу, Товарищ!
Я не хочу и не могу…
Я – «Белая Ворона».
И счастлив я в своём кругу –
Таких же, непристойных…

Таких же, как и я, людей,
Невзрачных, неприличных,
Немного пьющих, лиходеев,
Но всё равно – отличных!
Друзья, друзья, кругом друзья –
Иных не вижу взглядом.
Я прожил жизнь свою не зря…
Спасибо тем, кто рядом!

              Саратов, 18-21.01.2017.