Душу жгут кресты, под рубахою.
Заливает тело горячее,
Восковой слезой. Сердце птахою,
Не поёт, всё ищет незрячее.
Всё стоят у неба покойники.
Загребают облако серое.
И стекает луч, с подоконника,
По стене... Да в суть, чёрно-белую.
Даже, если есть в нас сомнения,
На Душе... От них соблюдается,
Эта лёгкость. И настроение,
Что со мной, с утра, поднимается!
Под рубахою есть что-то тёплое.
Значит, жить ещё, и барахтаться.
А тоске, с осколками блёклыми,
Здесь, пока что... Не чем похвастаться!
Значит, жить...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2017
Свидетельство о публикации №117012206374
Свидетельство о публикации №117012206374
Рецензии