Срывает время дни, швыряя их в былое,
Как листья листопад, - предзимья конфетти.
Ненужность их, ничуть не бередит покоя.
Окружность топчем лет, а мыслим, - что в пути.
Знакомые до слёз, - дела, забот приметы...
И всё; что перенёс и, что принёс собой
Давно в топталось в путь,
следом не став иль метой,
А превратилось в пыль... в пыли той шаг любой.
Окружности из троп от бытия земного,
Да пыли облачка в бессмысленном ходу...
Такой вид терпит Бог.
Других путей немного; -
Извилистых, кривых, вперед... -
аль, - все в аду?..
А Рай - на небесах,
да у верхушки власти.
Они, уже пришли... – в бой рваться ни к чему.
Одних - питает дух.
Вторым забили "пасти", -
Жилища, кошельки... – чихать им на толпу.
2005г.
Голубой цвет точки ада
© Copyright: Валерий Бабошкин, 2017
Свидетельство о публикации №117012212896
Свидетельство о публикации №117012212896
Рецензии