Работа времени

Взял тетрадку, - чистовик стихов.
Знать полгода с нею не якшался.
Взгляд скользит по строкам, мозг готов
Внять посылу мысли, её галсам.

И не вспомнить часто - от чего:
Страсть та, чувства, это настроенье...
Где заноза? Что вдруг отлегло?..
Но цепляет душу откровенье.

Узнаю стиль, руку, мысли ход.
Зыбь сомнений, - напишу ль ещё так?
Из каких таких подспудных вод
Всплыл талант, свершил из слов сей свиток?

Неужели я?! Да я ж, - поэт!..
Пусть чуть хуже многих знаменитых....
Но не нужен мой талант сто лет;
Где банкнот затмил свет взорам сытых,

Где закрыты души на засов.
Быт практичен стал, материален.
Виртуальный мир сожрать готов
Юный мозг.... Поэт сейчас в опале.
По старинке, вновь крапал стихи.
Не в компьютер, и не на машинке;
На листок царапаю в тиши
Почерком корявым дня ошибки.
Через час прочёл... Стих - так себе.
Но и те - казались рядовыми.
Будто дед Хоттабыч на дуде
Жизнь и ритм их, сделал роковыми.


                2007г.