выползая из синего сумрака

выползая из синего сумрака, вползаешь в белый,
ненависть к зимнему утру разрастается до предела
и плывет отдельно, с щекой играя.
не добраться до рая – здесь нету рая,
а если и был когда-то, то явно вышел,
как выходят за сигаретами и думают, что неслышно,
как потом молчат, к подбородку поджав колени,
никогда не вернувшись,
не оставив и тени даже на потолке.

культура курения, видимо, не по мне,
но я люблю наблюдать за вами,
ночами я вскакиваю и долго ищу глазами
того, на кого нестрашно будет смотреть.
тёмное небо прикрывается красными облаками,
главный герой той книги, которую я читаю,
увы, обречён на смерть.

мне нравятся старые книжные магазины
и пара случайных людей,
майкл каннингем выгуливает своих лебедей
на полках,
гортань отторгает, в сущности, не иголку,
но необходимость и дальше петь.
я уверена в завтрашнем дне на треть,
которую я просплю.

чай остывает раньше, чем ты подносишь его ко рту,
принимаешься ныть, как в детстве:
мама я не пойду, мама, там холодно, слышишь?
мама и рада бы не пустить, но очень уж далеко,
координаты плоскости проваливаются на дно,
и маячок не светит.
мы в основе своей – вчерашние малые дети,
оставленные в аэропорту.
рейс задерживается, и комментаторы в интернете
во всём обвиняют пургу.

никому не приходит в голову,
что он может просто не улететь.
карта жизни, не нами заполненная на треть,
впитала остатки чая.
ты встречаешь меня не здесь –
у истоков замерзшей реки.
это если в о о б щ е – встречаешь.