Зимнее

Забытый стол мне мстит, забыв меня.
Махрится пыль, поверхность покрывая,
Как снегом, тряпку мокрую маня
Пройтись по ней от края и до края.

Но времени опять на это нет
И нет желания писать на мокром месте.
Да, в общем-то, и на сухом.
Уснул поэт.
И зимний сон его теперь вполне уместен.

Надолго ли?
Возможно, до весны.
А, может быть, какое-нибудь чудо
Разбудит ранее, ему нарушив сны,
И снова, им к столу влекомый, буду

Исписывать бумажные листки
Корявым почерком, что кажется не трудным,
Когда, изнемогая от тоски,
Бессонной ночью, ожидая утро,

Мечтаю: или повстречать ее -
Любовь, одну на миллион, не меньше,
Либидо к жизни ублажив свое,
Влечением к прекраснейшей из женщин.

Ну, или, окунувшись в круговерть
Событий, дел, забот, другого толка,
Здоровье гробить, приближая смерть,
От безысходности и безлюбовья, только,

Не звать костлявую, махнув на все рукой,
А продолжать надеятся и верить,
Что явится она, отняв покой
И распахнув в непознанное двери,

Та самая - одна на миллион.
Когда-нибудь, пусть даже на исходе.
Должно случиться в жизни все - таков закон
Спиралевидного развития в природе.