Mainstream

Несёт...
Лишь киоски мелькают вдоль пыльных обочин
на солнце июля, манящем
сорвавшихся в рай...
Я знаю - в нем жизнь воспевают!
Не ту, что короче
последнего вдоха в чужом настоящем
похожем на лай,

а жизнь ради всех...
Этих "всех", чьи беспечные крики
о крайностях битв за эпоху
прозрачных ножей -
начало предательств души и любимого лика,
оправданных купленной крохой
в рядах Фаберже.

И мимо - весна...
Приоткрытая в даль постоянства,
она не спасает минутных
кострами в ночи,
коль те, кто молчал, поглощая на паперти чванство,
пустоты искали в уютном
мерцаньи свечи.

Нам руки ветров размыкают круги серых окон,
что землю пронзают испугом
пустынных глазниц,
и воют...
И воют над смертью о Нем, одиноком,
очнувшемся в точке вне круга.
Без Слов...
И без Лиц...

А жизнь то не ждёт!
Ей уже подавай небрезгливых...
Ведь нужно поддерживать кем-то
зажжённый очаг
для тех окровавленных весен, что все ещё живы,
и пишут на взрезанных лентах
родного плеча...

Платить, не платить?..
В суете повседневных решений
лишь малая часть разговора
останется здесь,
в обычной надежде дождаться ненужных движений,
в которых, наверное, скоро
Он явится весь,

и выставит счёт милосердию таинствам ночи,
упрятавшим сны от разлуки,
что ждёт за углом...
Несёт...
Лишь киоски мелькают вдоль пыльных обочин,
да вечность, рождённая в муке,
молчи за столом

обо мне...