Фрустрация

Часы забивают в грудь свои стрелочные минуты.
Я буду в порядке, но утром. Я буду в порядке к утру.
Как больно сказать кому-то, как тяжко сказать кому-то,
как страшно сказать кому-то, что завтра и я умру.

На улице снег с метелями, с холодными злыми вьюгами,
а мне бы под кожу друга и сердце с приборки снять,
мне б выпить вина с подругами, зарыться бы в грудь упругую,
мне б сделать хотя бы что-нибудь, чтоб время вернулось вспять.

Я критиковал бы бабушек, ребенком будучи маленьким,
я б всем говорил: «Вот вырасту и скушаю вашу луну!».
Я б делал все то, что правильно и умер бы дедушкой стареньким,
но выбрал я путь неправильный и молча иду ко дну.

Когда-то все было весело, я был безнадежным умником,
девицы ходили толпами и думали меня съесть.
Теперь же мои подруженьки уходят из дома с сумками
и темными переулками, оставив для чёрта лесть.

И вот выбираю практику – стою на плацкарте пьяненький
и сверху ищу глаза матери, потерянные глаза.
Она поднимает руки вверх и шепчет: «Не надо, маленький,
не надо, прошу тебя, маленький, пожалуйста, ну, слезай».