Памяти моего отца

(Памяти моего отца, Давыдова Василия Александровича, посвящается)
...
В  огненной  военной  круговерти
Мой  отец  прошёл  немалый  путь.
Берегла  судьба  его  от  смерти,
Ну,  а  лиха   выпало  хлебнуть.

Пулемётчиком  служил  в  пехоте.
«На  себе  таскали  пулемёт, –
Говорил  он.  –  Нет!  Вы  не  поймёте.
И  не  дай,  Бог,  если  кто  поймёт!».

От  фашистской  нечисти  пехоте
Довелось  Москву  оборонять,
А  потом  на  Белорусском  фронте
Сёла,  города  освобождать.

Кружку  спирта  выпив  перед  боем,
Грозной  силой  шли  бойцы  вперёд.
В  орудийном  грохоте  и  вое
Стрекотал  отцовский  пулемёт.

Всё  горело:  и  земля,  и  небо,
Всё  смешалось:  крики,  гул  и  стон...
А  под  Брянском  ранен  мой  отец  был.
Госпиталь.  И  снова - путь  на  фронт.

Шли  бои  в  Дальневосточном  крае.
Залпы  пушек.  Взрывы  бомб  и  мин.
Там  громил  он  наглых  самураев
И  дошёл  до  города  Харбин.

Фронтовых  друзей,  родного  брата
Унесла  проклятая  война,
Но  хранились  в  памяти  солдата
Дорогие  сердцу  имена.

Годы  лихолетья  закалили.
Боль,  невзгоды  стойко  он  терпел.
Люди  на  селе  отца  ценили:
Потому  что  делать  всё  умел.

За  любое  дело  брался  смело -
Печи  клал  и  лошадей  ковал,
Строил,  мастерил,  а  между   делом
Валенки  отлично  подшивал.

Иногда,  в  часы воспоминаний,
Тихо  пел,  как  будто  в  забытьи:
«Где  же  вы  теперь,  друзья-однополчане,
Боевые  спутники  мои…»