Всё воспето

Уже, наверно, на земле
Ордой поэтов всё воспето:
Вино, "колбаска на столе"
Не миновали строк поэта.

Ручьи, озёра и моря,
Долины, горы и овраги,
Ночные шорохи, заря -
Всё, всё вместилось на бумаге.

Дворняги, бабочки, слоны,
Олени, кони табунами,
Упоминанье звёзд, луны
Идёт волною, как Цунами.

Возьмётся ль кто-то подсчитать,
О чём поэты чаще пишут?
Да о любви же! Что гадать?
У всех стихи любовью дышат.

Герои чаще - ОН, ОНА,
Как взлёт! Как жизни продолженье!
И даже подлая война
В стихах имеет отраженье.

О чём поэт бы ни кричал
Или шептал в ночи бессонной,
Любовь - начало всех начал
Сверкнёт в любой строке фасонной.

Любовь к природе ли, к родне,
К подворью своему, к отчизне,
К весне, к герани на окне,
К соловушке... Да просто - к жизни!

О жизни - хор на все лады,
О каждом жизненном нюансе,
Хор поэтической орды
В стихах, элегиях, романсе...

То - грусть, то - нежность, то - мажор,
То стих-набат, как в Хиросиме...
Любовь - отличный дирижёр!
Да будь её священно имя.