Переписка с собой

Отправил письмо...
Примитивное...
Ложное...
Злое...
Наверное, плохо, что кончился вдруг кислород,
и вечность мелькнула в рисунке чужого покоя,
написанном жизнью давно убежавших вперёд.

Без риска нельзя...
Эту мантру болтают с Адама,
сминая листы на базальтовом поле стола
своих эманаций...
Я в линиях свежего шрама
готов усмотреть даже глупость!
Была-не-была...

Разбег в никуда - это шанс!
Об ином и не думай!..
Обычная связь позволяет всего лишь уснуть
на фоне зимы и созвучного прошлому шума
колёс по шоссе...
Неужели придётся рискнуть?!

Случайный попутчик...
Ты явно в маршруты не въехал,
и выпил в начале живительной влаги запас,
в НЗ недоучек проделав крутую прореху,
и скромное счастье сочтя за вселенский экстаз.

Но связь с кривизной, за которой набор отражений
опять превращается в контур земной красоты,
нарушится вязью почти незаметных движений
породистых кошек, заполнивших душу-пустырь...

А брошенный люд, как всегда, обозначит тревогу
на тёмных полосках не заданных бесу задач
о суммах надежд, коих было воистину много,
и разницах дней скоротечных и редких удач.

Бескровно?
Нельзя!
Даже память аорты взрезает,
и снами о кратком пронзает блаженную грудь
пустых толстяков, Средиземье нашедших в Китае,
где жадность Европы закончила взалканный путь.

А мне то!..
А мне...
Ну зачем мне тоска с перфокарты
и номер билета с надеждой сорвать миллион?!..
Здесь души клепают на базе суровых стандартов,
вколоченных в мозг, словно сваи в застывший бетон.

И я не спешу.
Я давно поднимаюсь не в ногу,
меняя без функций значение павших сердец...
Отправил письмо.
В канцелярию Вечного Бога.
Надеясь, замкнуться в сплетении наших колец...