Каратаев Вл

Тебе к лицу солдатская шинель
из военторга, купленная раньше,
ещё до службы… Ты красивый в ней –
на фотографии – седой уже… не мальчик,
закончивший учёбу. Военврач…
война… списание со службы на гражданку,
любивший книги, но не детский плач
в руках какой-нибудь сознательной гражданки…
Ты стал изгнанником из собственной души –
не справился с сомнениями веры…
или Ларисы… обе хороши
казались… и луна из-за портьеры
подмигивала в мутное стекло,
чтобы не скучно было домочадцам…
«куда вас, сударь, к чёрту занесло»…
с экрана каждый вечер – слишком часто…
Ты в форме выглядишь, как будто дровосек,
то есть – лесничий! Партизан – без фронта,
сбежавший от родительских опек,
чтобы хоть раз дойти до горизонта
и даже дальше, где висит луна
и несколько разрозненных созвездий,
откуда, даже, площадь не видна,
где ты стоишь со статуею вместе,
держа её за белое весло,
но не за талию, что было бы понятно…
«куда вас, сударь, к чёрту занесло»…
почти смешно, но медленно-невнятно –
не мыслимо – уже в который раз…
Трава зелёная торчит из-под сугроба –
смущает вид, но радуется глаз,
уставшего от белого, народа.

январь 19. 2017 год