Да

Я начинаю очередное письмо.
Только уже не к тому, кому посвещала раньше.
Это не важно, в принципе - все равно:
Я неприемлю даже обломки фальши.

Кто мне судья, и кому послужить адресатом,
Я разберусь - мне достаточно самовластья.
Я прижимаю к груди калькулятор
В поисках чертовой формулы счастья.

Если сложить всю меня и немного его безумства,
И все помножить на дикую страсть (аксиома!),
Ревность француза , может бургундца,
Да плюсануть туда вечность уюта дома -

Может получится?... Перед глазами числа.
А календарь мне талдычит: будешь навек в загоне!
Я понимаю, нет никакого смысла
Рядом с тобой прибывать в агонии!

Я же встречала таких, рядом я буду хуже!
Буду царапать душу, буду плевать с колокольни!
Мы же с тобой ... Может, любовно дружим?
Мы по ночам бесконечно дыханьем глагольны.

Ты разгоняешь от сотни за миг на двести.
Мы разобьемся в этом немом угаре.
Только тогда срывается с губ: "мы вместе?"
И после взрыва "да" - мелом на тротуаре.