Случай с поэтом

Дул ветер. С ног сбивая вдов,
Столбы срывая с проводов,
Лупя и вкось, и напрямки,
Бросая снежные комки.

И вот один такой комок,
Хоть весь до судорог промок,
Но бодрость в теле сохранил,
Ударил с лету, уронил.

Вы сразу спросите – кого?
Поэта скромного. Того,
Кто много од насочинял,
Слова слагал, спрягал, склонял,
И ставил знаки препинанья,
Не оставляя без вниманья
Две темы – осень, да любовь;
Когда писал – то хмурил бровь.

Причем – одну, второй, увы, -
Его лишили… с головы
Супруга срезала ему
Все, что росло… а почему?

На то есть версии, читатель;
Он был, как все мы, - почитатель
Лукавой женской красоты…
Хоть не взрывал в войну мосты,
И не бросал в окно гранат,
Но все же – дважды был женат.

Да не сберег себя, и вот, -
Лежит, распахивая рот,
Глотая воздух, как еду,
Уже предчувствуя беду.

А вьюга бросит на бегу
Ему, лежащему в снегу, -
Свой, ею сшитый, белый плат, -
Холодный, прочный, без заплат.