Откровения

 
 
 Случайно подслушанный разговор.
- Я люблю тебя, родной.
- О, Господи, опять?! Сколько можно!
- Тогда я напишу тебе, раз ты не хочешь слушать…


Всё прочтешь.  И мне с упреком хитрым:
"Снова про любовь? Ну, как же так…
Ты же не  упрямый  Буратино!
Что ж не   остановишься никак?!"

Ладно, предположим, перестану.
Буду  я любовь  в себе носить.
Встану  как-то  утром  спозаранок   –
Не с кем мне о  ней поговорить.

Нет стихов. И песни все устали –
В них одна мелодия…без слов.
Согласись, беднее сразу стали,
Если нет романсов   про любовь.

Или это только мне наука,
А другие – пусть себе поют?
Без любви – ни голоса, ни слуха.
Дома – мрачно, серо. Где ж уют?

Для чего   листы бумаги белой?
Письма перестали мы  писать.
И карандаши, и ластик смелый
Не помогут о любви сказать.

Нет ее.  Живем одним лишь хлебом?!

Почему   же утром за окном
Облака, летящие по небу,
На секунду заглянули в дом.

Для чего с утра защебетали
Птицы снова  о своей любви?
Их сердца не сделаны из стали.
Радостный  восторг у них в крови.

Сердце очерствело? Я не верю.
Неужель  боишься этих слов?
По себе я это чувство мерю…
Может зря... Спасибо за любовь...


Благодарю за соавторство Анатолия Енина

Иллюстрация - Марк Спейн