К. С. В

Печальный взгляд через линзы на чистый листок:
На нём могли быть стихи, только не получается.
Корабль. Снова на север, на юг, на восток…
Хватало раньше, но всё ведь когда-то кончается.

Треск старых сельсинов, холодной палубы скрип,
По иллюминаторам тропки воды солёной,
Уставших заблудших чаек печальный хрип
И я…. всё на том же месте и в тех же погонах.

Всё так же. Иду по морю и время идёт.
Окрепший? Опытный и возмужавший? Старый!
Буквально недавно казалось – иду на взлёт,
Теперь же лишь ручка, тетрадка и мемуары.

«Да ладно! - скажут - Когда ты успел постареть?
Ты в самом расцвете. Плевать на погоны и звания!
Всего тридцать семь!! При хороших раскладах – треть.
Смотри, сколько нимф за твоё дерутся внимание!»

И я улыбнусь, чтобы не обижать друзей.
Не стоит мне льстить, я ведь сам всё прекрасно чувствую.
Без цели, желаний, эмоций, мечты, идей…
Пожалуй, я здесь не живу - я здесь просто присутствую.

Возможно как раз поэтому - снова рывки
И сотни переоценок ненужных мне ценностей
В попытках так же как раньше писать стихи,
Нарушив всё важное сразу: от веры до верности.

А самое странное – в целом всё хорошо
И все говорят мне об этом, никто не стесняется.
Но к страшному выводу я только что пришёл:
Жизнь просто проходит и в ней ничего не меняется.

Часы всё так же продолжат отсчитывать срок,
На север продолжит указывать стрелка компаса…
Вот только чистым останется этот листок.
Причина банальная – кризис среднего возраста.