* * *
Мысль утекает вдаль за стол, рабочий,
Но даже там останется моей,
Она пройдет все прожитые ночи
И пролистает блоки прошлых дней.
Где были мы, но нет нас и не будет,
Хоть в тех местах случится побывать,
В родных местах - в местах не наших будней,
Что в наши гранки не переверстать.
А те места - из вздохов или стресса -
Живут себе спокойно и без нас,
Им нет до нас - ни дел, ни интереса
И не для нас печалей про запас.
И мысль вернётся, - сущая усталость,
Мрачна, грязна, но асе-таки - своя,
Как будто в прошлом в речке искупаться,
Что обмелеть успела до ручья.
Мысль утекает вдаль за стол, рабочий
© Copyright: Фридрих Миллер, 2017
Свидетельство о публикации №117012101140
Свидетельство о публикации №117012101140
Рецензии