Живая глина

Кусочек глины, ещё совсем невинный,
природный. И руки тают,
будто знают, что делать.
Но не знают на самом деле,
а для кого-то просто грязь,
а мне-то всласть. Тем насладиться,
что ты не знаешь, что родиться
и будет жить в изделии из глины.
Да мы и сами становимся невинны
пока творцы, так глина лечит.
И мы глупцы, и дети и позволительно
лепить куличики, катать снежки и всё на свете.
Но вглубь уходят руки и вылезают муки
и боль вдруг искажает ум:
ты видишь плоть в руках.
Сжимаешь, гладишь, давишь.
Здесь увеличишь, здесь  уменьшишь, там подправишь
и вложишь в это тело много дум своих.
Глядишь, боль рассосалась на двоих и легче стало без причин.
А я зашелся в исступлении и лепятся мои мгновенья и застывают здесь в года.
Я оставляю навсегда свои упреки, наваждения, обиды, страхи, искажения лет.
Чего здесь только нет, в моём кусочке глины,
здесь и тепло, и боль, и спесь, и детство,
и радость, и удушье, и кровь, не глина это - сердце.
На выдохе уснуло и вдоха просит на ладони
(звук дыханья) и только тронь, вдруг оживет.