Поднебесное - из диалогов с Ириной Окс

                Вдох  из  "Надкрышного 2": http://www.stihi.ru/2017/01/12/6821

***
За  зимним  небом,  далеко,
такое  же,  укрылось  лето,
и  жизнь  под  пледом  облаков
в  тиши  сугробов  ждёт  рассвета,
и  время  сказок  –  Рождество  –
в  него  летит  неумолимо,
пока  бумажною  листвой
шуршат  над  ними  пилигримы...

Поэты  вовсе  не  волхвы,
для  них  –  что  видят,  то  и  пища.
В  снегах  ли,  в  зелени  травы
они  даров  святых  не  ищут,
они  находят  для  себя
в  дорогах  крошки  вдохновений,
чтоб  вновь  скормить  их  голубям
своих  скитаний  и  сомнений,
когда  над  крышами  домов
Всевышний  жарит  блинчик  солнца,
воображение  само
влетает  Карлсоном  в  оконце,
а,  может,  ангелом,  но  я
воображению  не  верю,
когда  под  крышей  бытия
кормлю  собой  свои  потери:
за  двери  брошенных  зверей  согрей!

И,  как  прожитый  день  ни  пуст,
в  капустном  хрусте  этой  строчки,
он  счастлив  отраженьем  чувств
твоих.  И  точка.

Ирина Окс   http://www.stihi.ru/avtor/0xicoccus 
14.01.2017

***
Под  южным  небом  льёт  январь
на  гололёд  дождя  потоки,
и  жизнь  не  кажется  высокой...
В  грязь  приземлённа,  словно  встарь...

Из  голубиных  непогод
изъято  напрочь  слово  "хуже"  –
что  на  снегу  следы,  что  в  луже  –
кто  будет  помнить  целый  год?
Кто  вспомнит  о  твоих  мечтах,
о  собирании  коллекций,
картинок  временные  слепки
растают  все:  увы  и  ах!..
И  слов  несметные  стада
пасутся  средь  снегов  эпистол,
а  снег,  как  знаешь,  тает  быстро
и  вот  вода  –  и  всё...  вода!
И  славно,  если  дум  ростки
пробьются  из  нескладных  зёрен,
тогда  не  стыдно,  не  зазорно,
кормить  слова  свои  с  руки...

Тогда  и  день  почти  не  пуст,
ссыпаешь  за  окно  словечки  –
отары  мыслей  человечьих
бредут  под  всхлип  дождя  и  хруст
вчерашних  льдинок...  междуречья  –
слова,  где  ищет  время  Пруст...

Пытаешься  и  ты  найти
меж  луж  пути...

Соловей Заочник   
15.01.2017

***
Слова  кругами  на  воде
расходятся  по  человекам,
и  где  меж  нас  водораздел,
известно  не  рукам,  но  рекам...

Так  вечных  слов  круговорот
всё  возвращает  восвояси  –
дожди  по  лужам,  Бога  в  ясли,
а  нас  к  себе  –  из  года  в  год.
И  мы,  выходит,  их  рабы:
мы  не  безмолвны,  словно  рыбы,
кричим  "за  что???",  мычим  "спасибо."  –
сдаём  им  судьбы  без  борьбы,
бредём  отарами  за  ними,
как  мотыльки  летят  на  свет.
Коран  ли,  Веды  ли,  Завет  –
мы  чтим  не  человека  –  имя...
Зачем  нам  сеять  зёрна  слов?
Куда  вести  других  заблудших,
раз  мы  ослы  среди  ослов,
молчать  и  блеять  будет  лучше?
Мы  их  едим,  они  едят,
съедают  сонмы  поколений,
но  их  поставить  на  колени
везло  немногим  из  бродяг.

Мечты  и  время...  Мы  враги
самим  себе,  гонясь  за  ними.
Нерон  убил  Сенеку  в  Риме,
и  сам  погиб...

Ирина Окс   
15.01.2017

***
Но  всё  мечтаем  и  грешим,
средь  луж  разыскивая  смыслы...

А  радуг  летних  коромысла
достать  не  в  силах  до  вершин,
где  Боги  добрые  в  тиши
играют  в  долг  на  наши  души,
на  Землю,  на  моря  и  сушу...
Так  просто  свысока  вершить!..
И  громыхает  летний  гром,
когда  Бог  летний  проиграет...
Зима  беснуется  над  Раем,
лишь  зимний  –  в  норове  лихом...

А  мы,  пытаясь  не  отстать,
играем  на  Любовь  и  Веру,
Надежда  часто  гибнет  первой,
баранов  досчитав  до  ста...

Соловей Заочник   
16.01.2017

***
Мы  овцы  Млечного  Пути
и  звёзды  в  чьём-то  микромире...
Как  нам  простили,  мы  простим
амёбам  потаканье  лире;
вот,  вызвав  у  Богов  понос,
мы  получаем  наслажденье,
потом  таблетку,  шиш  под  нос  –
и  всё.  И  жди  перерожденья.

Так  вот,  зима  или  весна  –
мы  проиграли  эту  Землю,
словами  истину  приемля
и  радость  доверяя  снам.
И  горе  нам:  баранам  нашим
и  детям  Бог  ни  мил,  ни  страшен,
и  в  каше  вавилонских  башен
смешались  сонмы  языков...

Зачем  вначале  было  Слово?
Что  в  нём  волшебного  такого?
И  почему  в  его  оковах
нам  так  легко?

Ирина Окс   
16.01.2017

***
Кабы  узнать,  что  было  в  Слове...
Но  мир  –  сплошная  суета,
и  дни  не  в  рифму,  и  не  в  такт,
сбоит  святая  простота,
не  уповая  на  основы...

Зима  за  окнами  и  сер
денёк  Крещенский...  плеск  купелей
смывает  с  храбрых  жизни  серость,
но  смелых  мало...  слабых  всех
сгоняет  страх  к  воротам  церкви  –
вымаливать  посильных  жертв,
да  чтоб  не  уходила  твердь
из-под  стопы,  в  добыче  первенств...
А  кто  без  Веры  и  Надежд,
на  паперти,  согнув  колени,
ждёт  чудеса  под  видом  денег:
давно  исчез  души  мятеж...
Другой  же  открывает  кран,
в  надежде,  что  вода  живая
омоет  тело,  и  до  Рая
дотянет  без  душевных  ран...

Влачим,  проигранное  в  хлам,
срамное,  –  в  Храм...

Соловей Заочник   
19.01.2017