Одиночка

  Ты сам с собою.. 
  В диалоге постоянно..
  Ты знаешь лишь себя..
  Другому, ты не доверяешь..

  Всё потому, что знаешь ты..
  Другой не чувствует тебя..
  Не пережить ему, всего
  Всего того, что ты и есть..

  И туфлями твоими..
  По судьбе дороги пыльной..
  Твоей, ему не предстоит пройти..
  Глазами, мир твоей реальности увидеть...
 
  И кожей чувствовать, порывы ветра...
  Объятия твои, ему и вовсе не нужны..
  Он их не примет, как чужие..
  Не раствориться, в их любви..

  И в нежностей каналы..
  Он не окунётся..
  Ты понимаешь это, чувствуешь..
  Что одиночка ты,и значит ты

  В руках судьбы - игрушка..
  И поиграв тобой,в сюжеты чувств..
  На полку пыльную сгрузив, оставит
  Свет погасит, и уйдёт к другим игрушкам..

  Ну а тебе, сидеть, на полке..
  Страдать, и видеть чёрно-белый мир..
  своих печалей, с которыми ты так привык..
  и днями и ночами,они всегда с тобой

  Они друзья по жизни неразлучные..
  Но скучные, и приставучие...
  И нытики они, а ты не хочешь слушать стон.
  И ровный тон, холодных доводов печали тоже.

  Но пытаешься поверить, что чудо есть..
  И мир не чёрно-белый, а цветной в палитре..
  чувств и ощущений мира, что вокруг...
  Ты с полки видя, наблюдаешь,..

  За удивительной Игрой, не в силах..
  Окунутся в русло это, став доверять другим..
  И краски жизни, мимо проплывают...
  А ты сидишь, вздыхая и жалея обо всём..

  Себя жалея, но жалость эта убивает..
  Ты в бездну отчуждении попадая..
  Себя теряя в ней,и привыкая быть не кем..
  Никем как одиночка...