И, вроде бы, пора кричать Ур-ра...

А за окном о чём-то плачет дождь,
Клубком свернувшись, дремлет март на крыше.
Промозглый ветер, проникая в ниши,
В душе озябшей вызывает дрожь.

И мается холодная заря,
Не в силах разродиться тёплым светом.
Эпитеты иссякли у поэта,
Утихли песни возле алтаря.

Не курят благодатный фимиам.
Молчит земля, зализывая раны.
Усталость в мрачном воздухе витает,
И беды предрекает злой туман.

И, вроде бы, пора кричать "Ур-ра"
Весне, что официально правит миром,
Но, почему-то, холодно в квартире
С заката и до самого утра...

Бессонница взбирается на грудь
И начинает долгую беседу,
И, празднуя желанную победу,
Мне не даёт забыться и заснуть.

Листает память старенький блокнот,
Читает позабытые страницы:
Веснушчатые, радостные лица
Устраивают дружный хоровод.

Одних к себе позвали небеса,
Другие переменой мест болели,
Я тоже заболел уединением,
Не доверяя ярким чудесам.

Химеры принимая за любовь,
Я выгорел до дыр, до основания,
И нет в душе изношенной желания
Напитком Афродиты портить кровь...

Но, вопреки препонам всех преград,
В душе не умер маленький росточек.
Он жадно ждёт, когда из клейких почек
Прорвётся изумрудный водопад...