Он был поэтом все равно

Порву вчерашние стишата.
Пора уже писать СТИХИ!
Пора писать… но где их взять-то?
Истоки рек Души сухи.

Морозом выстудило влагу
И русла полноводных рек
Почти до ила обмелели,
И мне не выбраться на брег!

На брег великолепных линий
Сюжетов, стройных рифм и слов…
И коль меня сие не минет,
Поэтом быть не суждено.

Не плыть, не выбраться, лишь сгинуть,
Уйти на илистое дно!..
И все же ждать, чтоб кто-то крикнул:
Он был поэтом все равно!


Рецензии