Душа болит. В груди печёт.
А жизнь, проклятая, течёт...
И что по ней, струится дальше.
Спасаясь от холодной фальши.
Бежать от берега до неба,
Желая что-то, да понять.
Приобрести немного хлеба.
Чтоб голод, и печаль унять.
А боли, и немую тягу,
Я в поликлинику несу.
И мне там выпишут бодягу...
Я им анализ принесу!
Душа болит. В груди печёт
© Copyright: Андрей Басацкий, 2017
Свидетельство о публикации №117012000422
Свидетельство о публикации №117012000422
Рецензии