***
Куда никак не подберётся солнце,
Я слышу песнь о потерянном скитальце,
Тишиной подаренную мне.
Он шёл плутая, выбившись из сил,
Лишь своими грёзами ведомый,
Из родника животворящего он пил,
А раны он лечил смолой сосновой.
...
Свидетельство о публикации №117012002027