Во снах предрассветных, твой образ размытый,
Сквозь бред эротический я вспоминаю.
Но пробуждаюсь, хладею , смываю.
Разобрана сцена и гаснут софиты.
Какой нужен срок, чтоб любовь отпустила,
Месяцы, годы, десятилетья.
И пересказаны все междометья ,
Которые ты, так в утехах ценила .
Я стёр, потерял, растоптал и отбросил,
Теперь не имеют значения сроки,
И где-то в глубинах обрывки и строки,
Уже не пылает багрянцем нам осень.
Мы осень любили, мы ей упивались,
До боли в сердцах, до неистовой дрожи,
И письма любви оставляя на коже.
Как в пьесе бульварной, мы просто расстались.
Какой нужен срок, чтоб любовь охладела,
Да хватит одной необдуманной фразы.
И жаль, что рассудок вернётся не сразу,
Но с этим уже ничего не поделать.
Бульварная пьеса
© Copyright: Валентин Сычёв, 2017
Свидетельство о публикации №117012012209
Свидетельство о публикации №117012012209
Рецензии