История о Родине в стихах По рассказу моего отца

Однажды был я в городе Москва,
Ещё в советское, простое время.
Закончив скоро важные дела,
И сбросив с плеч ответственности бремя.
Был счастлив я тому, что успевал,
(Есть несколько часов и много сил).
И на храненье сдав свой чемодан,
Я погулять по городу спешил.
А вот с гуляньем мне не повезло,
Но я об этом не жалею всё же.
Теперь я понимаю, что взглянув,
На черноту волос и смуглость кожи,
Вдруг обратилась женщина ко мне,
Переборов смущение, с вопросом.
Хотела знать, откуда я и кто?
И где живу, такой темноволосый?
Узнав, что я южанин, азиат
И сын Ферганской золотой долины.
Она вдруг стала умолять меня,
Пойти за ней и сесть в её машину.
На мой недоуменный взгляд-вопрос,
Ответила: - «Мой муж из тех краёв,
Он болен, и возможно очень скоро,
Творец его на небеса возьмёт.
И чувствуя, что близится кончина,
Что на часы уже пошёл отсчёт,
Он так желает, повстречать кого-то…
Кого не знаю, чувствую – он ждёт».


И вот приехали мы в их квартиру,
В «хрущёвку», в четырёхэтажный дом.
На белых простынях, немного бледный,
Лежал старик, с пергаментным лицом.
Меня увидев, он вдруг просиял
И прошептал на языке моём:
«Откуда, сын мой, Бог тебя послал?
И говоришь на языке каком»?
Мы говорили где-то пол часа,
Он за вопросом задавал вопрос.
Хотел он знать, как жизнь теперь течёт
На той земле, где он родился, рос.
Он спрашивал: а много ли дождей?
Травы достаточно ли на холмах?
И плавает ли белый катерок,
По Сырдарье на голубых волнах?
А на базарах, много ли айвы?
Весной цветёт ли бурно абрикос?
Я отвечал ему, а он… рыдал
И не стеснялся града горьких слёз.
Вокруг страна с обильем языков,
С успехами в столице и в глуши,
А здесь о малой Родине своей,
Два азиата плакали в тиши.
Он глубоко вздохнул, и снова лёг…
Бывает иногда у малышей
Улыбка чуть касается их губ,
Когда тепло становится в душе.
Он также улыбался, лишь чуть-чуть…
Тоска, как будто, отошла на миг.
«Спасибо, дорогой, что заглянул»
Теперь иди» мне прошептал старик.


Хотел бы я остаться на часок,
Но нужно ехать, время же не ждёт.
И я пошёл, пожав сухую кисть,
Скорей домой, скорее в самолёт.
И вот уже по лестнице лечу,
И слышу женщины истошный крик.
Я понял, всё закончилось теперь,
Ушёл из жизни мой земляк-старик…
И понял я, он ждал кого-нибудь,
Чтоб сердце вестью с Родины согреть,
Чтоб услыхать родимые слова,
Без этих слов не мог он умереть.
Имея всё, и кров, и хлеб, и соль,
Его душа нуждалась лишь в одном
Язык услышать, мамы и отца
И лишь потом забыться вечным сном…
Теперь таких историй не бывает,
Теперь так сильно изменился мир
Трудяги азиаты проживают,
Годами вместе в тесноте квартир.
А Родина теперь, кормить не в силах
Своих сынов, и гордых дочерей.
И вынуждены люди жить на стройках,
Оставив дома старых матерей…
Но, вспоминая этот грустный день,
Ловлю себя на мысли я одной.
Пусть не богатым, но среди родных,
Хочу угаснуть на земле родной.
Хочу лежать средь этих вот камней,
На кладбище, что на краю дороги.
Чтоб проезжая путники по ней,
И за меня просили бы у Бога.
Хочу, чтоб солнце жаркое сияло.
И птицы пели рядышком в саду.
А я лежал, спокойный, чуть уставший
С отцом и дедушкой в одном ряду.