пуговица

у меня тревога, тоска, больное сердце и термос с глинтвейном...
тогда часто бывала в наших местах, на рассвете, но только в портвейном,
и подумать только, как долго тебя я ждала...не спала, у окна..и весна...
я...
цепляла на себя оболочки, вместо точки ставя запятую...вновь
я клялась.. клялась всему миру, что это точно..любовь
тут трава, как в горах, как лекарство...от нежности
пьянею.. падаю.. твой бесконечный обман, но я готова к неизбежности.
и на сегодня имею в кармане только пуговицу от старого пальто,
в котором к тебе бежала на разговор... а тут.. ты мне никто...
проверено временем, я как рыбка, с пятой попытки...
все же попалась на твой крючок..
но нету здесь невода... ворчливой бабки, корыта..
тут лишь сидит грустный морщинистый старичок....
и меня вряд ли поймут люди, ведь я странно рифмую жизнь,
но не они мне судьи, что-то просит меня: расскажи.
а кому? никому. кто меня знает? читает? поймет?
я сама от себя жду, когда меня понесет.. мне легче, сказать,
пусть за других.. да и за себя тоже.. Алён, а напиши стих?
Такой чтоб до дрожи, в мурашках кожа... и он мне поможет...
А чем? у меня тревога, тоска, больное сердце и термос с глинтвейном...
я не могу как Том Сойер, обманом заставить себя улыбаться,
и если когда-нибудь я в поиске выскочу первой...
обещай, что напишешь мне, что не сможешь сдержаться...