Хотелось крепких слов мне коньяку,
от долгого сидения на кефире,
ведь не всегда пристало мужику -
вязать носки или играть на лире.
Но градус крепких слов весьма высок,
порою ими можно отравиться,
или в горячке выстрелом в висок -
вдруг от стыда захочешь застрелиться.
Поэтому охотку приглушил,
на крепость слов почти уже не тянет.
Я их в себе почти, что придушил
и жизнь вокруг цветёт вовсю, не вянет...
Я ей твержу лишь "слабые" слова,
в них крепости порой почти не грамма,
хотя от них порою голова -
закружиться, как в вальсе венском Дама.
Я этих слов не буду здесь бросать,
не ровен час, да вдруг их кто поднимет
и с ними утеряю Благодать,
и радость меня светлая покинет.
А что без них я? Просто конь в пальто?
Или случайный жизненный прохожий?
Или сказать верней - никто, ничто,
во всём на обывателя похожий.
Хотелось крепких слов мне коньяку...
© Copyright: Иероним Пессимистович Оптимистов, 2017
Свидетельство о публикации №117011906161
Свидетельство о публикации №117011906161
Рецензии
