Поэту мир наш внешний
Бывает часто не по нём,
И он, как гость нездешний,
Напишет стих свой вечерком.
Душа на части рвётся:
Несправедливо судит мир,
За то что он, как птица,
И стих сверкает, как сапфир!
Он высоко заговорит,
И рифма лучше жемчугА,
И мысль, как музыка летит,
Но жизнь в стихах обречена...
Печалью ляжет на душе
Восторг желаний высоты,
И он очнётся в суете
Безликой внешней красоты...
Блеск поэта
© Copyright: Алла Мурина, 2017
Свидетельство о публикации №117011904713
Свидетельство о публикации №117011904713
Рецензии