Кровь

   Течёт, бежит огонь по синим венам,

   Пока бежит, и мы стараемся мечтать,

   И всё смотреть, как расцветёт весною небо,

   И как бы нам летать,

   И как не знать заботы,

   И не пытаться лишний раз добыть кусок,

   Сгорая от бумаг и от работы,

   Всё приближая роковой покоя срок...


Рецензии