Грядущее парит передо мной
фантомом, в колыбели дней качаясь.
Безмолвствует. Я тем же отвечаю.
Молчание — почти звериный вой.
Удушливость. И не с кем говорить,
точнее — нет способного услышать.
Луна глядит с разодранной афиши
на стадо перепачканных в крови,
а те — согласно смотрят на неё.
Фасады зданий дружно мироточат;
темнеет снег, сближаясь с вязкой почвой...
И ветер о несбывшемся поёт.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2017
Свидетельство о публикации №117011903504
Свидетельство о публикации №117011903504
Рецензии