ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ
ШОУ-БИЗНЕС
мне его не видать
и тебе его не видать
и нам его не
иметь
потому на это ты не рассчитывай
или даже не думай
об этом
просто вылазь из постели
каждое утро
мойся
брейся
напяливай что-нибудь
на себя
и отправляйся
туда
потому как
за рамками этого
остаются лишь суицид и
безумие
так что ничего
особо не приходится
ожидать
не приходится вообще ничего
ожидать
всё что тебе остаётся
это
работать
со скромного
минимального
базиса
типа того что когда ты
выходишь наружу
радуйся что твою тачку
пока
не угнали
и коли она на месте -
колёса
её
не спущены
потом ты садишься
в неё
и если она завелась -
ты тоже
и
это наижутчайший
фильм
из всех
что ты
видел
потому что
ты сам в нём -
низкобюджетном
и с четырьмя
миллиардами
критиков
и самый длинный
пробег
на который
ты можешь
надеяться -
один день.
19.01.17
Show Biz - a poem by Charles Bukowski
I can't have it
and you can't have it
and we won't
get it
so don't bet on it
or even think about
it
just get out of bed
each morning
wash
shave
clothe
yourself
and go out into
it
because
outside of that
all that's left is
suicide and
madness
so you just
can't
expect too much
you can't even
expect
so what you do
is
work from a modest
minimal
base
like when you
walk outside
be glad your car
might possibly
be there
and if it is-
that the tires
aren't
flat
then you get
in
and if it
starts--you
start.
and
it's the damndest
movie
you've ever
seen
because
you're
in it--
low budget
and
4 billion
critics
and the longest
run
you ever hope
for
is
one
day.
Из Чарльза Буковски - Шоу-бизнес
© Copyright: Юрий Иванов 11, 2017
Свидетельство о публикации №117011900173
Свидетельство о публикации №117011900173
Рецензии
Замечательно точно выражена жизненная позиция! Обороты речи просто завораживают, мастерски написано, глубоко и правдиво!
Думал сегодня уже ничего не найду у Хэнка нового, ан нет, нашел один стишок, посылаю вам, Юрий, как будет вам удобно, переведите! Спасибо! С признательностью и уважением! Д.
vegas
BY CHARLES BUKOWSKI
there was a frozen tree that I wanted to paint
but the shells came down
and in Vegas looking across at a green sunshade
at 3:30 in the morning,
I died without nails, without a copy of the Atlantic Monthly,
the windows screamed like doves moaning the bombing of Milan
and I went out to live with the rats
but the lights were too bright
and I thought maybe I'd better go back and sit in a
poetry class:
a marvelous description of a gazelle
is hell;
the cross sits like a fly on my window,
my mother’s breath stirs small leaves
in my mind;
and I hitch-hiked back to L.A. through hangover clouds
and I pulled a letter from my pocket and read it
and the truckdriver said, what’s that?
and I said, there's some gal up North who used to
sleep with Pound, she's trying to tell me that H.D.
was our greatest scribe; well, Hilda gave us a few pink
Grecian gods in with the chinaware, but after reading her
I still have 140 icicles hanging from my bones.
I'm not going all the way to L.A., the truckdriver said.
it's all right, I said, the calla lilies nod to our minds
and someday we’ll all go home
together.
in fact, he said, this is as far
as we go.
so I let him have it; old withered whore of time
your breasts taste the sour cream of dreaming . . .
he let me out
in the middle of the desert;
to die is to die is to die,
old phonographs in cellars,
joe di maggio,
magazines in with the onions . . .
an old Ford picked me up
45 minutes later
and, this time,
I kept my mouth
shut.
Денис Созинов 11.03.2018 22:00 • Заявить о нарушении
Думал сегодня уже ничего не найду у Хэнка нового, ан нет, нашел один стишок, посылаю вам, Юрий, как будет вам удобно, переведите! Спасибо! С признательностью и уважением! Д.
vegas
BY CHARLES BUKOWSKI
there was a frozen tree that I wanted to paint
but the shells came down
and in Vegas looking across at a green sunshade
at 3:30 in the morning,
I died without nails, without a copy of the Atlantic Monthly,
the windows screamed like doves moaning the bombing of Milan
and I went out to live with the rats
but the lights were too bright
and I thought maybe I'd better go back and sit in a
poetry class:
a marvelous description of a gazelle
is hell;
the cross sits like a fly on my window,
my mother’s breath stirs small leaves
in my mind;
and I hitch-hiked back to L.A. through hangover clouds
and I pulled a letter from my pocket and read it
and the truckdriver said, what’s that?
and I said, there's some gal up North who used to
sleep with Pound, she's trying to tell me that H.D.
was our greatest scribe; well, Hilda gave us a few pink
Grecian gods in with the chinaware, but after reading her
I still have 140 icicles hanging from my bones.
I'm not going all the way to L.A., the truckdriver said.
it's all right, I said, the calla lilies nod to our minds
and someday we’ll all go home
together.
in fact, he said, this is as far
as we go.
so I let him have it; old withered whore of time
your breasts taste the sour cream of dreaming . . .
he let me out
in the middle of the desert;
to die is to die is to die,
old phonographs in cellars,
joe di maggio,
magazines in with the onions . . .
an old Ford picked me up
45 minutes later
and, this time,
I kept my mouth
shut.
Денис Созинов 11.03.2018 22:00 • Заявить о нарушении
Спасибо, Денис!Стишок переведу к середине недели!С уважением, Юра.
Юрий Иванов 11 12.03.2018 09:22 Заявить о нарушении
Юрий Иванов 11 12.03.2018 09:22 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.