Невычурным мужицким словом I

(отрывок из романа «Скитея»)

Вселенная, с небес бескрайних
До самой бездны Бытия,
В мирах всех тайных, да и явных,
На звёздах, что и счесть нельзя, –
Что выше духа человека
С начала солнечного света?
Что ниже низости души,
Где нет любви, добра? Скажи!
В ответ – безмолвье Небосвода.
И лишь седые облака
На небе – всё туда-сюда,
Как караваны Отче-Бога.
Ну что ж, молчит высь. Я – ору,
Вселенной эту песнь дарю.

Всему на свете есть названье.
Как звать куплеты-то мои,
Чтоб вникло в них всё мирозданье,
Народы, нации, слои
Живущих обществ всяких-разных,
Нижайших, высших, чистых, грязных;
Чтоб всё задумалось на миг,
Услышав строчки эти вкрик?
«Скитеей» назову всё это.
Мне в детстве дед вхрип напевал
Про край, где предков Скит стоял, –
Страна! Там море, словно небо;
И солнце нежит там глаза;
Цветы у гор там, ширь песка…

Там пирамиды впились в небо
Верхами, – в Вечность, из веков!
И смотрит Сфинкс на чудо это;
Сам – Чудо чудное, без слов;
Там колыбель людского рода
Под крышей звёздной Небосвода…
Мальцом, знать, понял это так,
Качаясь в люльке песне в такт,
И тот, кто вывел строчки эти
(Ему за исповедь сей «бред»)
Со дна души на белый свет
Для всех людей на всей планете!
…Черкнула что-то вот рука
На белый лист. И – там судьба.

Невычурным мужицким словом
Наполнился, как ветром, стих;
Не блеща рифмой, да и слогом,
Читателю предстал. О, миг!..
Что вышло, – ведомо лишь Небу.
Нахальство ли, иль смелость – свету
Всему дать залпом стих-роман?
Не знаю; счастьем всё же пьян,
Что доля выпала такая.
Хвала Всевышнему-Отцу!
Его в свидетели зову,
Что искренне, что «наболтал» я
Тут в скромный, в простенький столь стих
В час Музы средь деньков пустых.

Читатель мой, ты здесь – соавтор;
В словах, без слов и меж страниц
И я, и ты – сам «Император»:
Война и мир, мельканье лиц –
Нам всё подвластно, всё под силу,
Когда поём Поэму миру!
Какая это благодать –
Душой Творенье создавать.
Но руку положа на сердце,
Не знаю, выйдет ли чуть прок
От строк, – «не к месту и не в срок»
Так дерзко прущих ввысь под солнце?
Чего ж, была иль не была;
Безумству храбрых – гип-урра!

Поэзия – она ж для жизни,
А не для... критиков сухих;
Поэту рамки-ранги лишни;
Поэту чужды планки их.
Что символист, неоромантик,
Имажинист иль лысый классик
Без поэтической души?
Лишь хренотень, одни гроши!
Прости с улыбочкой, товарищ,
За грубость и за простоту;
За то, что сказ свой поведу
Из сердца – прямо из пожарищ:
Восстал там фениксом Народ –
Герой главнейший самый, вот!