Местечко ссылки добровольной IV

(отрывок из романа «Скитея»)

Со словом «дача» людям отдых,
Для развлеченья лёгкий труд
На ум приходят; вдох и выдох
Свободны у народа тут.
В конце недельного напряга
Уставший городом трудяга
На сотки «даченьки» своей
Примчится, да с семейкой всей.
И копошится… как навозный
Жучок в земле – не оторвать;
Ему всё это – благодать,
Миг жизни самый распрекрасный!
И воздух свеж, и шума нет,
Луны и солнца виден свет.

Живи и радуйся, дружище;
Моменты счастья – вот они.
Но современное жилище
Комфортней людям, чёрт возьми.
И – в джунгли каменные снова
В воскресный вечер их дорога.
А дачка стынет сиротой;
Хозяев ждёт всё… Век такой.
Устало, тихо и уныло
Идёт здесь время будто; в сон
Впал словно бедный дачный дом;
И видит там, что… счастье было,
Что было весело и здесь!
А грустных дней-ночей – не счесть.

Но, впрочем, тут не так и хило, –
Пейзажик рвется сам на холст.
Здесь автор, сердце коль б не ныло,
Частушки плёл б про клумбы роз;
Про прелесть ягод и цветочков
В мирочке дачек-теремочков.
Да духу вольному – дай ширь!
Простор полей – его кумир;
Иль на худой конец, вот – роща;
Покруче даже чем и лес:
Краса и гордость этих мест,
Услада глаз, «озон» для носа.
И как тут одой не воспеть
Дубы, овраги, листьев медь?

Местечко ссылки добровольной
Поэту ближе и родней,
Чем город тесный и бессонный
От прыти-топота людей.
«Скит» – Болдино вточь, скажем смело!
Строка «писца» тут заблестела
Сияньем мыслей, изнутри,
Со свежей ясностью зари.
Так кажется «писаке» это;
Он, став отшельником, узрел
Себя, в себе… Тут как б поспел
В нём дар аж Мастера-Поэта!
Как плод осенний, – дух созрел
Для творческих, большущих дел.

Ему открылось тут, что в жизни
Не зря «повенчан» с Музой он;
Что дар ему дал сам Всевышний,
Да не жалеючи притом.
И что ещё поэту надо,
Чтоб выдать в мир «шедевр-чудо»?
Всё рядом, всё тут под рукой,
У сердца, связано с душой, –
Знай-поспевай слагать в куплеты
Раздумья, образы, слова,
Что «катят» – за волной волна,
Как от Небес самих приветы!
Как тут стихи не созидать?
Тут даже жаль… чуток поспать!

Ах, осень-золотце – ты праздник!
От света кленов и рябин
Из бездаря случился б классик,
Коль он вконец не из дубин.
Цвет осени – поярче мая!
И нет красе конца и края;
Вся роща огненна кругом –
Поэзии шуршащий дом!
Взор ластится к небесной сини;
Как вздох рождаются стихи, –
Крылаты, пламенны, легки!
Хоть на висках сверкает иней…
Но что Поэту седина?
Ему и осень – что весна!

А под ногами – искры-листья;
Над головою – облака;
Как сотканный узор из счастья,
С небес – к стопам, как раз сюда!
Шуршит багряно-жёлтый коврик
Накрыл весь мир и дачный дворик;
Гуляет осень, жизнь – ключом;
Рождается дух с каждым днём!
Но… с каждым днём и холоднее,
И ниже-ниже облака.
Темнее палая листва.
Улыбка солнышка всё реже.
Туманно, сыро… Близь и даль –
Всё голо. Гуще грусть, печаль.

Потом – зима… Метели, вьюги;
И безпросветная тоска;
В окно – бродяги-ветра стуки.
И в полночь мёрзлую – строка
Души, объятого пожаром,
Из сердца, пышущего жаром;
Из одиночества – на мир!
На планетарную всю ширь
Безмолвным криком дум поэта,
Рыданьем, стоном вглубь в себя,
В страданьях нервы теребя –
Стих! Жаждет краюшка рассвета.
Ну что ж… И век зимы пройдет.
Всему на свете свой черед.

Вот снег уж пахнет по-другому,
И цветом как-то стал другим.
К чему-то рвется дух к родному,
Уставший – кажется лихим.
Весна нагрянет к людям скоро.
И жить покажется всем ново, –
И пахарю, и торгашу,
И олигарху, и бомжу.
Поэту ль первым не почуять
Дрожь нежных солнечных лучей
За зимней стужей злых ночей,
В душе, пронзенной льдом навылет?
Земля подымется от сна.
Начало жизни всей – весна!

И – глядь: на «трон» восходит лето.
В траве трезвонит стрекоза
В поддержку «трона» пулеметом;
Внимает ей, жуя, коза.
Жара командует народом.
Притихли птички общим родом.
В тенёк живое все бежит.
И псу не лается – лежит.
Чу! Дымка туч на горизонте:
Желанны мысли о дожде!
Да высь забыла о воде;
И не понадобится зонтик.
Пустыни зной – ни дать, ни взять;
Недельки три – сушняк -«печать».

Исчезнут тученьки парадом,
Забрав и вести о грозе.
Зима нагрянула бы залпом!
А тут – как на сковороде;.
На троне – узурпатор-лето;
От солнца уж устали будто
И дух, и мысли, и глаза;
Жара пришла под небеса.
Ну, полно! Автор врёт немного:
Он любит летние деньки,
Когда неистово цветки
Цветут у самого порога;
Когда закат по вечерам
Ласкает душу, что; вся – шрам.

Ему б – безудержное пенье
Ветров, шуршащих всвист во ржи!
Итак ведь лето – лишь мгновенье;
Итак полгода – снег, дожди.
Пой, стрекоза, в свое Небесье!
Твоя жизнь с каждым летом – в песне;
Поэта жизнь, как стон – на дно;
Так мало дней ему дано.
Но сам он этого не знает;
И хорошо! Пусть будет так!
И оттого жизнь – не пустяк;
Хоть валит, давит, бьёт. Но манит!
…Отвлёкся автор чуть, –  понёс
Чушь про каких-то коз, стрекоз.