Кое-что о Кафке...

    Всей прошлой жизнью голову склонив
    К подножью строчки, он взывал к концу
    Настойчиво и тихо, как не мог
    Никто другой...И это было песней
    Его и строк, не высохших от мук.
    Перо скреблось о тишину ночи,
    И эхом опоясывало шею
    Столь сладостно, что вновь хотелось петь.
    Но от петли усиливался кашель.
    Что - свет ему, когда был тусклым взгляд,
    Подобный оплывающему воску?
    Он выгорал, и, пламенем объят,
    Казался кем-то в саване бумажном.
    И этот взгляд тушил свечу, и дверь,
    Прихожего пугаясь, отворялась...
    И каждый раз, прочтя из-за спины,
    Вошедшая, вдруг открывала чувства,
    Почти людские, тёплые в себе,
    И это крало светлый миг кончины.
    И вчуже, неумелою клюкой
    Крестила бледный лоб его в надежде
    Не потерять меж смертных трудодней,
    Но лишь затем, чтоб долгу не изменив,
    Оставить для себя в грядущей жизни.

               * * *