Магистры ткали эту осень, пронзали бронзовых ложбин,
Метали молний в бликах Терры, и запрещали хордный нимб...
Мечтали тихое окраин, губили старое вино
и замыкали токи судеб, Стремясь забраться сквозь чело...
приняв на веру пересменье, санкриты радужные мен,
И искры гасли паритетно, когда скучал вовсю джазмен...
Вакансий вверенное знания, мечта, еще каких, хайвэй...
А вы болтали неустанно, устами пили медных стрел...
Покорно все приняв на веру, ходили кругом босиком...
А там,- поляна изометрий и герб, разрушенный потом...
Джазмен
© Copyright: Александр Аве, 2017
Свидетельство о публикации №117011806102
Свидетельство о публикации №117011806102
Рецензии