лук. басня

Как-то большие люди взяли меня на гриль, всё включено, лежу такой, на боку
рядом молодая зелень – аж хочется поддать огоньку
хоть и возраст уже не тот, да и на самом деле не дон жуан
суть в том, что я просто овощ – обычный фиолетовый баклажан.
Всё б хорошо, только рядом со мной пахучий
неряшливый, пожелтевший от злости, наглый вонючий
лук, разлёгся, нарушая всеобщий покой
и, представляете,
мне говорит, такой:
Ааа, бакалжан? всё лежишь? так и помрёшь, наверное
почернел весь от скуки, выглядишь скверно
но парень-то ты парень неплохой, как я погляжу
знаешь в чём смысл всего? нет? давай расскажу.

Когда-то и я был зелёный, острый был на язык
сильно не зажигал, но к вниманию нежных рук привык
хоть и невзрачный, но такие вещи со мной вытворяли, что понял быстро -
я – Лук, любое блюдо без меня не имеет смысла.
Да, люди строят дома, заводы, мосты,
но всё это теряет смысл без остроты
всё, что не вызывает слёзы – лишь трата времени в этот короткий век
вот в чём весь человек!
Самое страшное для них - скука
бездонная пустота внутри, опасная, скажу тебе, штука
и вот эту дыру в них уже не накормишь - их только держи
звереют ни с того ни с сего, сходят с ума, хватаются за ножи
рвут на мне слой за слоем одежду, с искривлённым лицом, сжав собственный рот 
крошат всё на куски, смешивая несовместимое, дикий народ

Но пелена сходит с глаз – это всё, что я могу им дать
и люди начинают вдруг плакать, а потом и рыдать
в глубине души они все хотят чувствовать, но не каждому по силам груз
Им нужен тот, кто заставит плакать, или хотя бы усилит горечью вкус
их пресного дня, за не слишком высокий счёт
и бегут ко мне - рвут, ломают и режут, ещё и ещё.

В том вся мораль - для них безвкусная жизнь страшнее греха.
Есть только боль.
Остальное всё шелуха.