Подушка,кажется,хранит ещё твой запах,
Но скоро и его не станет,знаю...
Ель за окном качает снег на лапах
И колыбельную поёт ему, седая.
И вьюга вальсами кружится по округе,
Но этот танец для неё,не мы
С тобой,с моим заблудшим милым другом,
Его исполним вечером в тени.
Не прозвучит под легкую прохладу
Осколок смеха,вырванный из слуха,
Не прикоснутся руки виновато,
Отпрянувши, к спине усталой дуба.
И голос не сольётся в ноте счастья
С твоим,не спеть нам больше вместе песен,
Ведь ты ушёл...выходит,всё напрасно,
Нет нас,но были ли когда-то? Неизвестно.
Всё полутон, набросок,не дошито,
И даже выкройка ещё не доконца...
Я маску не смогла тебе пришить бы,
Не скрыла б беспокойного лица.
Подушка,кажется,хранит ещё твой запах,
Но скоро и его не станет, знаю...
Не подарил ты ничего мне на прохладу,
А я тепло в тебе оставила случайно.
Кажется
© Copyright: Шадрина Ирина, 2017
Свидетельство о публикации №117011804566
Свидетельство о публикации №117011804566
Рецензии