Гром – как залп из небес фузей:
день проспал ливень, ротозей, –
землю молния пнёт ногой:
«Что, денёк? Ты – король нагой?
Злыдень! Солнце сожгло камзол?..».
Тот, промокший, – к насмешкам зол,
в нервном тике дрожат усы:
«Ну, пускай бы грозы басы
хохотали всласть надо мной –
а у молнии тон иной,
не для уха он мужика…».
– В небе солнышка нет, жука, –
время замерло, не бежит.
В луже туча, устав, лежит –
отдыхает от мокрых дел
(быть дождливой – худой удел:
вод набрать – в ливне их спустить,
и опять телеса растить,
чтобы снова дождям отдать…).
Дню на пальцах руки гадать –
что же завтра придёт к нему.
Трудно всё-таки одному:
то жара, то мороза пасть –
не житьё. Так, одна напасть…
Напасть
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117011804258
Свидетельство о публикации №117011804258
Рецензии