Напасть

        Гром – как залп из небес фузей:
        день проспал ливень, ротозей, –
        землю молния пнёт ногой:
        «Что, денёк? Ты – король нагой?

        Злыдень! Солнце сожгло камзол?..».
        Тот, промокший, – к насмешкам зол,
        в нервном тике дрожат усы:
        «Ну, пускай бы грозы басы

        хохотали всласть надо мной –
        а у молнии тон иной,
        не для уха он мужика…».
        – В небе солнышка нет, жука, –

        время замерло, не бежит.
        В луже туча, устав, лежит –
        отдыхает от мокрых дел
        (быть дождливой – худой удел:

        вод набрать – в ливне их спустить,
        и опять телеса растить,
        чтобы снова дождям отдать…).
        Дню на пальцах руки гадать –

        что же завтра придёт к нему.
        Трудно всё-таки одному:
        то жара, то мороза пасть –
        не житьё.  Так, одна напасть…


Рецензии