Шуты поэзии
как червей дождевых по осени.
Не поймёшь, то ли божие пение,
то ли звук от блеянья козьего.
Сняв колпак шут шутом и останется.
Даже если укутать в мантию,
всё равно он повеса и пьяница.
Его жизнь, как стена саманная.
Не понять буревестнику ворона,
не найти среди дня созвездие.
А ружьё не стреляет без пороха,
и шутам не убить поэзию.
Свидетельство о публикации №117011811713