Мэттью Ховард

Вдоль вас иду не видя глаз,
Чем ближе я, тем холоднее,
Я тот, кто в тьме пишет рассказ,
Дым табака - вот, что учуете последнее...
Иди, ведомый, тропой в лес,
Где, по ночам, ты слышишь крики -
Ну, вспоминай, наносит врач первый разрез,
Ты неживой, тело нашли у дебрей ежевики...
Заложник ветра, рощ осенних,
Тихо лежишь на кафельном столе,
Закончен срок тех дней бесцельных -
Грех исповедать на холодном мраморе...
Ты помнишь в шляпе человека?
Когда смеркалось, лес тихонько остывал,
Прекрасен лик, но он в душе калека -
Той ночью, в кронах сосен, ветер завывал...
Шаги вперёд - один, другой,
Мы все играем в прятки с детством,
Ведь этот лес проклятый и глухой,
Всего ценнее память, что зовём наследством...
Засохли раны, кровь густая,
В ночных лучах она становится чернее,
В этих чертогах плачут листья, опадая,
Смерть, даже гениев, заставит стать скромнее...
Вот он, блаженный миг развязки,
Тот незнакомец душу ждёт твою -
Так страшно, больно, конец сказки,
Тебя уж ждут принять в семью...
Они бледны и не в рассудке,
Пальцы разбитых впрах надежд,
Вы все, как агнцы, в мясорубке -
Ну что же, врач, смелее плоть разреж....
Я далеко, всё дальше и прощаюсь,
Года затопчат боли след -
Дождём прохладным, робко извиняюсь,
Мёрзлой земли накинув плед.