Я слышал как-то раз о том...

Я слышал, как-то раз, о том,
Как службу нёс свою солдат.
И был с войною он знаком
Не понаслышке - в аккурат.

А дома ждали - мать, отец...
И даже девушка ждала.
И трио, любящих сердец,
Ему поддержкою была.

Была...но только до поры...
Пока не получил письма,
Где были почерком кривым,
Слова, сводящие с ума:

"Прости. Ты там. А я то...тут,
И чувствую себя несчастной,
А если вдруг тебя убьют,
То ожидания - напрасны?"

Таким безумным и коротким,
Ему казалось письмецо,
Что захотелось жахнуть водки
И плюнуть автору в лицо...

Безмерно милое когда-то,
И несравнимое ни с чьим...
Но вырвав фото из бушлата,
Не глядя, сжёг его в печи...

В той, что про дом напоминала,
Там, где сушились сапоги...
И та, что сердце согревала,
Не лишь ему, но и другим.

В момент душевного порыва,
Подумал он: пускай убьют...
Но отрезвил осколок взрыва,
Его на несколько минут...

И нет уже душевной боли,
А слышен, доктора лишь глас -
"Второй родиться раз изволил,
Коль не покинул нынче нас.

Не зря тебе такая милость -
Чего лишь избранным дано.
Твои родители молились,
Чтобы вернулся ты домой.

И сам, ты это, так желал...
Что клял кого-то там...в бреду.
Что твоего лица овал,
Кричал: порву, - когда приду.

Вот...ты живой...и благодать -
Тебе, отцу, конечно, маме.
Умей, сынок, людей прощать.
Они за всё ответят сами."

И он все боли пережил...
Души и тела своего.
В пакет все письма положил.
Её простил! И сжёг его!

Отцу и маме, бьёт поклон,
В молитвах сын, до сей поры.
Ведь только им обязан он,
Своим рождением...вторым.

Бондиков Константин