Пройдут года,и нашим домом,
Вдруг,станет старенький альбом.
И на вечернем небосклоне,
Церковный слышен будет звон.
Не нужно будет отопления,
Нам только сырость будет враг.
Лишь близких боль,и сожаления,
Согреют нас,создав аншлаг.
Мы будем жить,пока нас помнят,
И смотрят фото,перед сном.
О нашей жизни просто спорят,
Что б мы приснились им потом.
Мы не назойливо на полке,
Найдем местечко для себя.
В простой прокуренной кладовке,
Поселят нас,в душе скорбя.
Мы не в претензии,все верно,
Ведь жизнь прошла,всему свой срок.
Как жаль,дает не равномерно,
Отмерив каждому виток.
Отмерив каждому дорогу,
Что должен он пройти с судьбой.
И лишь известно только Богу,
Когда идти,кому домой.
Когда в альбоме поселиться,
И жить лишь в памяти родных.
Да будет так,нам бы прижиться,
В сердцах,и душах у живых.
Пройдут года, и нашим домом...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2017
Свидетельство о публикации №117011703270
Свидетельство о публикации №117011703270
Рецензии
