Все самолёты...

*   *   *

Все самолёты залетают в Рай!
На пять минут – хотя бы – залетают…
и там – чуть-чуть – как бабочки летают.
Их Ангелы сочками разгоняют,
чтоб не мешали списочных встречать –

не по билетам, не через досмотр –
два пятака – всё достоянье смерти –
не в запечатанном, под сургучом конверте  -
на оба глаза, будто по примете –
всего лишь плата за банальный вход –

пустяк, который так недопустим
в приличном обществе… монета под ботинок,
под каблучок, который длиньше спинок
хороших стульев, что крошит суглинок
в процессе танца… но танцор один…

и тем доволен. Медленная речь –
во время танца расслабляет уши –
она пытается, как будто бы, разрушить
всё то, чем раньше наполняли души,
чтобы, хоть что-нибудь, из прошлого сберечь

и не сойти за просто разговор…
Сомнения терзают полушарья –
невинные… О, если бы не знанья!.. –
и выпивших соседок причитанья –
то с пистолетом вышел бы во двор…

и там остался, где в траве дрова
и воробьи жрут мусор непрестанно…
Полощет простыни соседка Анна…
и бабочка на раме деревянной
хлопочет крыльями – Пора, пора, пора…

и самолёт жужжит над головой,
и время тянется, особенно под вечер,
когда уже просрочены все встречи,
когда стихает говорливый ветер…
И Ангелы уходят на покой.

январь 16. 2017 год